A mort le foot

Voici bientôt quatre longues semaines que les gens normaux - j'entends
les gens issu de la norme, avec deux bras et deux jambes pour signifier
qu'ils existent - subissent à longueur d'antenne les dégradantes
contorsions manchotes des hordes encaleçonnées sudoripares qui se
disputent sur gazon l'honneur minuscule d'être les champions de la balle
au pied.

Voilà bien la différence entre le singe et le footballeur. Le premier a
trop de mains ou pas assez de pieds pour s'abaisser à jouer au football.

Le football! Quel sport est plus laid, plus balourd et moins gracieux
que le football. Quelle harmonie, quelle élégance l'esthète de base
pourrait t-il bien découvrir dans les trottinements patauds de 22
handicapés velus, qui poussent des balles comme on pousse un étron en
ahanant des râles vulgaires de boeufs éteints ?
Quels bâtards en rut de quel corniaud branlé oserait manifester
publiquement sa libido en s'enlaçant frénétiquement comme ils le font
par paquet de huit, à grands coups de pâtes grasses et mouillées en
ululant des gutturalitées simiesques à choquer un rocker d'usine ?
Quelle brute glacée, quel monstre décérébré de quel ordre noir oserait
rire sur des cadavres comme nous le vîmes en vérité certains soir du
Heysel, où vos idoles calamiteux goâlistes extatiques ont exultés de
joie folle au milieu de quarante morts piétinés, tout ça parce que la
baballe était dans les bois ?

Je vous hais, footballeurs. Vous ne m'avez fait vibrer qu'une fois : le
jour où j'ai appris que vous aviez attrapé la chiasse mexicaine en
suçant des frites aztèques. J'eusse aimé que les amibes vous coupassent
les pattes jusqu'à la fin du tournoi. Mais Dieu n'a pas voulu. Ça ne m'a
pas surpris de sa part, il est des vôtres. Il est comme vous. Il est
partout, tout le temps, quoi qu'on fasse et où qu'on se planque on ne
peut y échapper.

Quand j'étais petit garçon, je me suis cru longtemps anormal: on me
disait : «Ah, la fille !» ou bien «Tiens, il est malade», tellement
l'idée d'anormalité est solidement solidaire de la non-footballité.

Je vous emmerde! Je n'ai jamais été malade. Quand à la féminité que vous
subodoriez, elle est toujours en moi, et me pousse aux temps chauds à
rechercher la compagnie des femmes, y compris celle des vôtres que je ne
rechigne pas à culbuter quand vous vibrez aux stades.

Pierre Desproges